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(longe das ruas. Lanterna
nos bolsos, o cheiro dos dedos, muito secreto.
Cada noite, uma curra. Garotos se escondem no alto
dos morros, perto de oficinas e depósitos, aguardando
para dar o golpe. Nem é amor. Quietos, eles
esperam e fazem de conta
que são belos. Poderia ser eu, mesmo agora. (Muito lento, começo
a me ver. Estar num ponto corroído do peito de mim
criança morto. Onde fica a vida, toda a carne, para
obter mais que mera silhueta, sombra tênue de novo
encorpada, sua mudança. O que há? Onde está? Quem é ela? O que posso
dar-me a mim, dar de mim, para me fazer entender
por mim mesmo? Nada acaba nunca. Nada é passado. Cada
ato de minha vida, comigo agora, até a morte. Eles próprios,
as razões para isto. Eles são pedras, na minha boca
e nos meus ouvidos. Florestas nos meus ombros.
Tradução: Italo Marconi Jr.
de Quingumbo: Nova Poesia Norte-Americana
Org. Por Kerry Shawn Keys
Escrita, 1980
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